Fatos de Fada

Estrada

2009-11-12T10:49:00.000-08:00

Dos passos que seguirão a partir daqui,
Uma certeza: a incerteza solta, feito pólen.
Até que chege o temido dia d,
Levarei surras, de forma constante
Ignorando avisos ad hoc
(Decido eu os passos que darei).
A cada milha, olhararei para trás
Deixando os rastros do meu amanhã
Escolhas feitas, crio o meu destino.

Na Madrugada

2009-09-21T20:42:00.000-07:00

Saio pela porta, madrugada afora
Seio do improvável e do imperfeito
Sinto um vento frio que me congela o peito
Sento, e vejo a vida até perder a hora

Uma lua branca, iluminando o crime
Úmida neblina que domina a rua
Um céu estrelado, onde a mesma Lua
Unge o pecado que o Sol reprime

Assumo que isso tudo é tão normal
Acima de tudo, rege a lei da noite
Ávida, que diz "Pequeno, não se afoite -
A vida se transforma logo ao meu sinal"

Vida, roda, passa ante a minha retina
Vedo a minha mente dos maus pensamentos
Visto o manto da escuridão; enfrento
Vasto sem-fim de lembranças... Desatino.

Esperas que me fazem repensar em tudo
Esporas que me ferem, como fossem facas
E quando a luz no céu deixa de ser opaca
É quando, à luz do dia, novamente eu mudo!

Tarde de Domingo

2009-09-05T05:14:00.000-07:00

Outono, o vento sopra devagar
Ou todo o mundo, abrupto, sacode?
Quem sabe a diferença? E quem pode?
Quisera eu saber de tudo isso!
Cantando, eu sigo, sem compromisso
Contando as andorinhas a voar

Mas hoje tudo cheira a calmaria
Matinê, os mesmos filmes de anteontem
Charada, cujo final não me contem!
Chá-mate, um passeio pela praça
Amigos com que a gente se embaraça
Amores que fazem valer o dia

Tarde em tons pastéis, melancolia
Tudo muda a cor e fica triste
A brisa; e então o sol, que logo insiste
Abrir sorrisos por onde passar
Desejo inesperado em ver o mar
Desenhos que uma criança faria

O tempo passa, e dele eu me vingo
O temporal me lava a alma inteira
Me vejo novo, queira ele ou não queira
Solfejo, alegre, a mesma melodia
Que sopra o vento agora, quem diria?
É só mais uma tarde de domingo

A Cor dos Olhos

2009-08-26T07:24:00.000-07:00

Não gosto de olhos verdes. Eles me irritam, sabe? Tanto os tons de verde-mar, quanto os reluzentes verde-mato. Talvez sejam más lembranças, não sei – mas como não me lembro delas, não posso ter certeza. Sei que eles me irritam, e que, talvez por isso, eu já não os ache muito bonitos. Ou talvez eu tenha essa opinião por ser comum demais as pessoas acharem ele bonito, e excesso de atenção a uma coisa me provoca desinteresse. Gosto de um pouco de originalidade.

Os olhos azuis, de que um dia já gostei, agora me passam uma enorme sensação de prepotência. Servem como máscara, ataque, defesa e passaporte universal. E, se não gosto de pessoas que conseguem tudo pela lábia ou pelas curvas, também não gosto de quem consegue tudo pelos olhos. Os olhos azuis são bonitos, sim, mas gostam de ser o centro das atenções. Os olhos, não as pessoas. São meio hipnotizantes: se uma pessoa tem olhos azuis, perdoamos e esquecemos todo o resto, seja por dentro, seja por fora. Algo que provoque esse ponto de irracionalidade não pode ser bom...

Isso sim é que não pode ser bom: olhos negros. Olhos negros me dão medo. Afligem-me, e sou tomado por um pavor infantil, uma superstição irracional. Olhos negros me lembram trevas, escuridão – e não preciso de mais lembranças de meus dias sombrios. Quero olhos que me tragam conforto, e não que me ameacem; quero olhos que me aqueçam, e não me julguem; quero olhos mais sinceros, e não tão carregados de dissimulação.

Gosto de seus olhos castanhos, cor de avelã. Olhos que me lembram um domingo de manhã, o aroma de café. Olhos com cheiro de terra molhada, de uma tarde chuvosa de outono. Olhos tão doces, como duas gotas de chocolate, perfeitamente alinhadas em seu rosto. Olhos verdadeiros, sem lente, sem lenda, sem máscara. Olhos que me trazem a sensação de estar sendo abraçado, protegido, e que só me pedem o amor em troca. Os olhos que demorei a encontrar, e onde agora me perdi.

Preciso Escrever Alguma Coisa

2009-08-20T12:07:00.000-07:00

Preciso escrever alguma coisa
Um verso, prosa, papo assim qualquer
Só quero que as palavras se esvoem
Num rio, que flui liberto, como quer
Vai onde todos os dias se põem
Aonde a solitária ave pousa

Preciso escrever alguma coisa
Rabisco, cisco a folha do caderno
Procuro, ansioso, inspiração
De voz, que vem do Céu ou do Inferno
Que transforma ideias em ação
Em letras tecidas a giz na lousa

Preciso, urgentemente, de palavras
Que venham, tenham vida, virem luz
Pois minha mão é mero instrumento
Com a ponta da caneta, conduz
Devaneios que eu mesmo invento
Tão claros quanto essa mão que lavas

Preciso, mais que isso, de um tema
As margens onde corre a minha estória
O campo onde jogam minhas letras
Que formam o que guardo na memória
Palavras que voam, como cometas
E orbitam, precisas, o meu poema

De Olhos Bem Fechados...

2009-07-29T15:40:00.000-07:00

Dormia. Acordava. Dormia e acordava, em turnos alternados - digamos que seu sono aquela manhã não estava dos melhores. E mesmo assim, recusava-se a abrir os olhos. Já que não conseguia dormir, resolveu tirar umas férias de enxergar, dar a seus olhos uma folga que mereciam, depois de verem tanta coisa que não gostariam. E assim ficou... ali... deitado... de olhos fechados.

Ouviu passos curtos e rápidos, algo que pensou ser um pulo, e então um peso sobre suas pernas. Era sua cadela, subindo por conta própria na cama. Lembrou-se que cachorros só enxergam em preto-e-branco, tinha visto isso no museu uma vez. Não teve pena dela: as cores que, por vezes, embelezam, também sabem acentuar a dor. Em um mundo preto-e-branco, não existe muita diferença entre uma poça de lama e uma de sangue, é mais fácil escolher o que se enxergar.

Puxou as cobertas um pouco mais para cima - com certa dificuldade, já que a cadela recusava-se a cooperar, e não se movia. Ouviu digitações rápidas de teclas, e concluiu que alguém tinha um trabalho muito importante para terminar, e seu tempo se esgotava. Ele estava livre daquelas preocupações... Não tinha pressa. Ao menos não enquanto estivesse assim, de olhos fechados. Conseguiu esquecer suas preocupações, apenas pelo fato de não enxergá-las. Sentiu-se mais leve.

Não queria fugir dos problemas, apenas queria uma folga, para reorganizar as idéias. Uma forma de... bem... uma forma nova de enxergar as coisas. E na sua imobilidade, sentia o cheiro do vapor do chuveiro escapando pela porta do banheiro, à medida que alguém saiu do banho. Pelos passos, deveria ser sua mãe. Ouvia conversas animadas em outra sala, que deveriam ser dos amigos de seu irmão decidindo o que fazer aquela noite. Percebeu passos do outro lado da rua, a chava entrando e girando na fechadura, e seu pai entrando pela casa, cansado do trabalho.

Escutou alguns bem-de-vis tardios cantarem, através da janela, e lembrou que há muito tempo não parava para escutar os pássaros. Não escutava muitos carros - naquela manhã de sábado, a maioria deles deveria estar longe dali, se dirigindo à praia. Era o primeiro final de semana de sol em muito tempo, e ele estava ali, deitado. E assim ficou... ali... deitado... de olhos fechados... mas enxergando. Não enxergava como nós, enxergava de um jeito diferente. Ele sentia.

Sentiu de leve o tom de cinza de sua cegueira clarear. Alguém entrava no quarto. E, pé por pé, ele ouvia a pessoa caminhar em passos nada discretos, sem saber o objetivo. Sentiu o cinza mudar para um vermelho incandescente. Alguém havia aberto a janela. Chega de brincar de cego, hora de levantar.

Cai a Noite

2009-07-23T13:16:00.000-07:00

Cai a noite, e vou para a varanda
Vagando, olho o brilho das estrelas
Estranha sensação de solidão
Solenemente, peço a calmaria
Calculo os meus passos de amanhã

Escondida, muito além dos arbustos,
Habita uma lua reluzente
Relatando o meu calmo fim de noite
Nota a espera, a paz, o sono e o mate quente

Cai a água, serve a cuia, sorvo o mate
Mato o tempo, espero quem não chegou
Chega a hora, oro e peço, o tempo passa
Passatempos, tento entrar em sintonia
Sinto a voz que ecoa longe, tão distante
Destoante, é o som da calmaria

Nunca Discuta com um Idiota

2009-07-16T09:01:00.001-07:00

Nunca discuta com um idiota
Já nos dizia o nosso amigo Homer
Que não é culto, e nem poliglota
Mas de burrice, isso entende o homem

Ignorar é sempre o mais plausível
Pois, se da prosa deres procedência,
Ele vai rebaixá-lo ao seu nível
E o derrotar com sua vasta experiência

Se, mesmo assim, achar que vale a pena
Do mesmo jeito que eu já tentei
A coisa, nem de longe, é amena
Então, não diga que eu não te avisei

Não se impressione se ele te acusar
De crimes que ele mesmo comete:
É coisa rara essa raça pensar
Sempre são, de tiranos, marionete

Deixe de lado a argumentação
Ele não ouvirá, de qualquer forma...
Infelizmente, assim as coisas são -
Ok, eu sei, você não se conforma!

Mas fique calmo, que aí vem mais,
Já vá treinando a sua paciência
Ele vai tirar logo a sua paz
Dizendo "Tive sempre coerência!"

Se nunca lidou com esses fulanos
É bem normal ficar, assim, perdido
Porque, pra nós, meros seres humanos
A discussão tem que fazer sentido.

Não Queria...

2009-07-14T15:59:00.000-07:00

Não queria ser consolado, como se
Estivesse eternamente em um divã
Não queria ser analisado em si
Dispensava toda e qualquer frase vã

Não queria ser entendido, se ninguém
Consegue entender, primeiro, a si mesmo
Não queria ser confundido com alguém
Que se entregou, e vaga pela vida a esmo

Não queria ser odiado, mas sabia
Que para isso não havia solução
Ninguém culpava, e portanto não queria
Tornar-se motivo de preocupação

Não queria ser somente mais um tolo
Que recolhe os seus cacos pelo chão
Pois, assim como não queria consolo
Renegava caminhar na contramão

E por isso, e muito mais, ele sentia
Pelos outros, sempre ser admirado
Mas nem mesmo a admiração queria
Desejava simplesmente ser amado

Duo-Acróstico de Aniversário

2009-07-12T16:40:00.000-07:00

Vem, de mansinho, essa nova imagem
Iniciando o fim da juventude
Novidade brusca, sem pausa, nem hífen
Tantos que tentam fazer um reset
Enquanto eu aproveito o instante:

Atrás de barbas e de ideais
Nasce, também, uma necessicidade
O resultado de tudo que vivi
Ser verdadeiro, apenas, nada mais

Hibernação

2009-07-11T10:23:00.000-07:00

O sol ressurge, tímido, de trás do monte
Tentando raiar através de cada folha
E por mais que cada raiozinho confronte
Esbarra na barreira de alguma árvore
Deixando a cidade em uma fria bolha
E a cor do firmamento em tristes tons de mármore

Não há flocos de neve, nem telhados brancos
Só um vento gelado que navalha a pele
E uma chuva fina que molha a calçada
Que deixa só de enfeite, lá na praça, os bancos
E, antes que esse clima, minhas mãos congele
Recolho-me ao alento de minha morada

E vejo essa rotina da minha janela
Como se já deixasse de ser parte dela
Como se estivesse em outra dimensão

Se vens pra me pedir a redenção, esqueça
Não saio até que o meu coração frio aqueça
E traga às minhas tardes a cor do verão

Duo-Acróstico I

2009-07-09T10:26:00.000-07:00

Sangro, os cortes pulsam
Então, sem mais, espero
Nunca imaginei sofrer
Tornar viva essa dor
Iluminam-se à minha frente
Rotas que me mandam partir

Ps. 1: Hora de publicar esse, pois o "Duo-Acróstico II" já saiu faz tempo...
Ps. 2: Acho que é o tema perfeito, pois deixei o blog meio parado nas últimas semanas, hehe.

Sobre a Chuva

2009-06-29T19:05:00.000-07:00

Via as gotas de chuva acertarem os vidros da janela, como pequenos cometas, caindo e fazendo crateras em sua alma melancólica. A nostalgia é melancolia por si só. Sentiu um aperto no peito, uma vontade de chorar, ou de simplesmente gritar aos quatro ventos: Por quê? Por que comigo? Sentia como se todas as suas chances escapassem por entre seus longos e finos dedos, como se sempre cometesse os mesmos erros diferentes, por não saber exatamente quais foram esses erros. Não entendia como a vida funcionava, e acabava culpando a si mesmo.

Levantou-se da cama em um impulso, ainda estonteado com as ideias em sua mente, e viu que não tinha a mínima vontade de ficar em pé. Deitou-se de bruços, e começou a esmurrar o colchão - primeiro em pulsos, depois rápida e desenfreadamente. Sua mãe conhecia suas crises, e sabia como acalmá-las, então começou a odiar o fato de estar morando sozinho.

Renegar suas conquistas não era de seu feitio, e talvez esse lapso de contradição o tenha devolvido a lucidez. Olhou para o tapete empoeirado: o quarto precisava de uma boa varrida. Tentou se recompor, e sentou na beirada da cama, novamente olhando a janela. A chuva ia cessando, e restava quase que só uma película de água, a mesma que envolvia seus sentimentos. Sentiu um sono repentino, mas não se deixou levar. Levantou-se: tinha muito que fazer.

Ele

2009-06-23T20:29:00.000-07:00

Ele não esperava por essa. De repente, a calmaria tediosa passou, e a maré veio. Lenta, discreta, mas envolvente. Ele estava sem rumo, sem direção, sem o que pensar... Até que ela apareceu. Ele pensou bem – não foi nada fácil, havia muita coisa em jogo. Porém, a decisão já estava feita antes de ele pensar. Pobre inocência!

Ele a queria. Queria confortá-la, abraçá-la e envolvê-la como só ele sabia fazer. Queria aquecer seu coração, e tirar de lá toda a mágoa e desconfiança, e provar que não seria mais um. Seria o único dali em diante. Até quando? Talvez nem o Destino pudesse responder. Mas naquele momento parecia ser pra sempre, e isso era o que realmente importava.

Ele tinha seu próprio tempo. Chegava de mansinho, preparava o terreno, via se havia correspondência. Afinal, ele também era desconfiado! Nem sempre esse tempo era compreendido: o tempo dos amantes corre muito mais rápido nesses dias. Nem por isso ele descansava: sabia que aquela que soubesse esperar seu tempo valeria a pena.

Ele não sabia o que fazer. Ou melhor: sabia o que, mas não sabia quando nem como. À sua volta, nem tudo conspirava a seu favor, e isso o assustava. Não por ele, mas por ela. Não tinha medo do que visse, ouvisse ou provocasse; tinha medo que, com tudo isso, ela deixasse de ser ela. Perderia o encanto, enquanto ele choraria no canto. Tolice! Ela era dele, ele era dela, eles não deixariam isso acontecer.

A Reforma (VII)

2009-06-21T20:44:00.000-07:00

Capítulo 3: Recomeço

As coisas já estavam andando bem, depois de 10 anos. A fazenda estava novamente em atividade, e havia atingido seu antigo porte. A produção havia aumentado, e Müller se viu obrigado a contratar ajudantes, e, desde então, uma família havia se mudado para lá. O homem, a mulher e seu filho de 12 anos – pessoas de boa índole, fáceis de lidar, e que não tinham medo de trabalhar. Müller foi perguntado se a criança poderia trabalhar, e aceitou, mas com uma condição: ele deveria frequentar a escola.

O velho Müller era outra pessoa. Já nem mais poderia ser chamado de “velho”: parecia mais jovem do que a uma década atrás. Também pudera, não deixou de trabalhar um dia sequer desde que comprou a fazenda. Nem depois da mudança da família, ele parou. Na verdade, a vinda deles o deixou ainda mais agitado: com mais pessoas, podia-se fazer mais coisas, e mais idéias eram postas em prática. Sua cabeça era um caldeirão de ideias. Ele era admirado pelos moradores da volta, tanto pelo bom humor, quanto pela jovialidade – estava no auge da saúde física e mental, em plenos 83 anos.

Na volta de um passeio a cavalo pelos bosques (uma passagem direta à terra da nostalgia), avistou Jonas, o filho de seus empregados, correndo em direção à casa com uma cara diferente do habitual. Preocupou-se, e foi em direção à casa dele. Amarrou o cavalo em um poste ao lado da casa. Chegando na porta, perguntou o que se passava.

- Senhor, tem um cara aí na frente pedindo abrigo. – disse Jonas.
- Quer que eu dê um jeito nele, senhor? – perguntou o empregado.

Em outros tempos, Müller teria dado outro jeito na situação, dando uma visão ao visitante que o desestimularia a querer voltar ali. Mas os tempos eram outros, e ele herdou a compaixão de sua mãe.

- Não, José. Deixe que eu cuido disso.

E se foi em direção ao portão. Pegou o cavalo, e chegou lá o mais rápido que pode. Chegando lá, um rapaz, que aparentava seus 18 ou 19 anos, estava parado ao portão. Eis que perguntou:

- Senhor, estou procurando um lugar para ficar. Não tenho muito dinheiro, mas posso pagar a estadia com trabalho, se precisar.

Tinha um bom porte, apesar de magro e da cara de “Tenho medo de tudo, saia de perto!”. Havia sinceridade nos seus olhos, e ele realmente parecia estar disposto a trabalhar. Depois de um mês lá, provavelmente, iria se acostumar.

- Entre aí, meu jovem! – disse Müller – Só que eu vou te dar uma condição.
- Pode falar.
- Me chame de Paulo. Estou farto que me chamem de “senhor” hoje.

***

Estavam na sala da casa de Müller, tomando café. Se fosse pra ter um novo empregado, era melhor saber com quem se estava lidando. Confiança entre patrão e empregado eram coisas que o fazendeiro considerava fundamentais.

- Primeiramente, vamos nos apresentar. Eu já disse meu nome, mas ainda não sei o seu...
- Francisco. Esse é o meu nome, sen... digo, Paulo.
- Você está começando a pegar o espírito!

A chaleira apitava no fogão. Müller foi buscá-la, sem interromper a conversa.

- E então, o que o traz até aqui?
- Cansei da cidade, e sempre foi meu sonho viver em uma fazenda.
- Olhe, se vamos trabalhar juntos, é fundamental a confiança. Então espero que você não minta para mim.

Ele havia se virado para responder. Havia um olhar misto de sabedoria e molecagem atrás das lentes do velho. Divertindo-se com a situação, prosseguiu:

- E então, vai me contar o verdadeiro motivo que o levou até aqui? – continuou, quase que rindo do espanto do garoto.
- Tudo bem... Eu fugi de casa.
- E por que teria feito isso?
- Desentendimentos com a família. – disse Francisco, com certa rispidez na voz.
- Ok, ok... Problemas de família a gente não se mete, vou deixar que você os guarde para si. Desculpe a intromissão!
- Não, que é isso... – disse, o tom de voz quase se desculpando pela agressividade da frase anterior.

O garoto olhava para sua xícara, e então olhava para o teto, e finalmente voltava-se para a xícara. Parecia sair vapor de sua face, mas não mais do que do café fervendo em suas mãos. O nervosismo do rapaz não passou despercebido pelo fazendeiro.

- Algo lhe incomoda?
- Não, não. É que faz muito tempo que eu não me sinto acolhido. Isto é, se é que eu já fui acolhido assim...

Paulo Müller se via no garoto, e naquele momento sentiu uma identificação mais forte ainda. Compadeceu-se da situação, e tinha certeza de que não o deixaria passar pelo mesmo que ele próprio passou. Teve certeza de que fez a coisa certa ao deixá-lo entrar.

- Vamos, vou lhe mostrar a fazenda. Claro, assim que você terminar de comer!

Dez minutos (e quatro pães) depois, os dois saíram pelo lugar, e Paulo estava disposto a mostrar todo o lugar ao garoto.

- Você vai morar comigo, mas para isso terá que trabalhar.
- Sem problemas. É só me ensinar o que fazer!
- Gostei da boa vontade. Então venha, vou lhe mostrar a plantação onde você vai começar a trabalhar amanhã.
- Não vejo a hora de começar, Paulo!
- Tudo bem, Francisco, mas tudo há seu tempo... Está ficando tarde, e é melhor descansar. Os horários daqui são um pouco diferentes.
- Ah, só uma coisa...
- Diga.
- Se eu vou te chamar de Paulo, vamos acabar com as formalidades aqui também.
- Justo para mim.
- Não gosto muito que me chamem de Francisco... Por favor, me chame de Paco!

***

E assim termina o meu primeiro conto longo. Surgiu de uma simples vontade de brincar com a reforma ortográfica... Só que o texto ganhou vida própria, e pediu continuação. Espero que ler seja tão bom quanto foi pra mim escrever!

Ela

2009-06-18T18:08:00.000-07:00

Ela é simpática. Conquista todos à sua volta, mesmo dos que tenta fugir. Nem na sua raiva consegue afugentar – é seu jeito, nada indica que isso vá mudar. Beleza e inteligência estão lá, mas fazem papel secundário: é o jeito que realmente chama a atenção. Meio séria, meio moleca; meio geleira, meio vulcão; meio brisa, meio furacão. Dualidade sem ser duas-caras: ela apenas corresponde, do jeito e do tempo certo.

Ela é diferente. Não se entrega fácil – isso já deu para notar. Ela já passou por muito: passou, mas não ultrapassou. Então ela fica sempre com um pé atrás. Desconfia, disca, fia a conversa fiada. Piada! Dá a corda e puxa, volta atrás. É de se entender. Ela não é qualquer uma, e isso faz qualquer um virar os olhos para ela. Ela sabe se dar valor, e isso faz toda a diferença.

Ela já não acredita em contos de fadas: ainda não entendeu que existem mais bruxas que princesas, mais lobos que cordeiros. Ela acredita em histórias reais... Só que histórias reais são tristes, e nem sempre tem um final feliz. Finais felizes existem nas histórias reais, mas só quando esquecemos da realidade, e vivemos um conto de fadas.

Ela surgiu do nada. Quando ele menos esperava, ela apareceu, e fez sua vida mudar. Não fisicamente – pois ela já estava ai, na sua convivência, no seu círculo –, mas em presença: uma barreira caiu, correntes se libertaram, e ela fez-se notar. Quando ela se revelou, quando ele a notou, eles nunca mais foram os mesmos.

A Reforma (VI)

2009-06-14T23:17:00.000-07:00

Capítulo 2: Inocência

José Antônio teve uma infância triste, marcada pela rejeição e agressividade de sei pai. Este era ausente, o tratava com descaso, geralmente direcionando-se a ele exclusivamente para broncas e surras. Nada era o suficiente, ser perfeito não era o bastante. Sua mãe, totalmente submissa e antiquada, era uma incógnita. Se concordava com a severidade ou não, não se sabia... Ouvir sua voz era quase um milagre. E foi nessa infância marcada por uma família ausente, e abusos na escola que geraram um ser perturbado e deturpado, que sentia a necessidade descontar aquilo em alguém.

Um dia, sua cabeça surtou e ele largou tudo: a máscara de menino bonzinho deu vez à encarnação de rebelde sem causa. O menino rejeitado tornou-se o bully mais cruel do ensino médio, e depois da faculdade. Sim, o rebelde sem causa tinha uma causa: mostrar, provar, escancarar para seu pai que ele podia ser melhor, que ele era o melhor. Triste ilusão: seu pai morreu antes da formatura, mas não antes de conhecer a sua “esposa por acidente”.

Focado nos estudos, mas perdido em todo o resto, acabou conhecendo Leila, uma jovem linda e extremamente carente. De tanto se decepcionar, se sentia rejeitada, e transformou essa rejeição na necessidade de prender alguém. O escolhido foi José Antônio, e não foi preciso mais de um mês de selvageria para que a barriga aparecesse. E este se viu obrigado a casar, quando o pai soube: o pedido do velho no leito de morte era o casamento, para manter a honra da família.

Casamento às pressas, contra a vontade, e contra seu próprio tempo. Quando Fátima nasceu, já sabia que era desprezada pelo pai. Mas era mais que isso: ela era completamente ignorada, como se não existisse. A revolta de José com o mundo fez com que agisse exatamente como seu pai.

Fátima cresceu em um ambiente traumático. Via o pai a tratar com indiferença, e via a mãe em depressão por ser desprezada pelo pai. Sabia que aquele lar não era natural, que não havia amor onde morava, e sofria por isso. De alguma forma, foi forte e segurou-se como pode. A escola ajudava; sua madrinha mais ainda.

Quando Leila ficou grávida pela segunda vez, entrou em pânico. Sentiu medo de ser maltratada, ou mais depreciada do que já era, e decidiu fugir. Esperou o filho nascer, amamentou-o durante quatro meses – temendo que, de outra forma, a criança morresse de fome – e sumiu. Ninguém nunca mais teve notícias dela.

Desesperada, Fátima assumiu repentinamente o posto de mulher da casa, e teve que tomar as responsabilidades sobre seu irmão. O pequeno Paco era um anjo que nasceu na cova do demônio. Entrou em um jogo cruel, sem nem ter direito a escolha. Não conheceu a mãe, foi criado pela irmã, e maltratado pelo pai.

José Antônio, apesar de não gostar de sua mulher, odiou Paco por tê-la feito fugir. O fato de perder alguma coisa o irritava, principalmente quando quem causou foi uma criança que cabia na palma de sua mão. Sentia-se traído pelo mundo: pelo pai, pela esposa, pela filha e, agora, pelo filho que acabava de nascer.

Foi alimentando seu ódio de tal maneira que, aos 3 anos de idade, já abusava de Paco. Fazia aquilo como uma forma de vingança, por tudo o que tinha passado. Abusava de seu filho com dor, sem desejo, apenas movido pela raiva. Era sua maneira de gritar ao mundo em silêncio, de se rebelar por ter sido tão maltratado. Sua mente doentia achava que aquilo era justiça.

Apesar de tudo isso, Paco se mantinha uma criança maravilhosa, e dotada de uma maturidade e bondade encantadoras. Uma criança de 3 anos muitas vezes parecia o ser mais maduro e bem-resolvido da casa, mesmo passando por tantos momentos traumáticos quanto os outros moradores daquele inferno espiritual.

A irmã levou mais de um ano até descobrir o que se passava, e mais dois para conseguir tomar alguma providência. Foi quando tomou coragem, e contou para sua madrinha, irmã de sua foragida mãe. Esta morava na cidade vizinha, e foi num surto de coragem que Fátima fugiu com o seu irmão para a tal cidade, para descobrir o que se podia fazer.

Estava lá a uma semana, procurando uma vida nova, e esperando a resposta do advogado contratado sobre quais providências legais poderiam ser tomadas. Foi levar seu irmão, já com 6 anos, para ver o zoológico da praça à tardinha. Demoraram-se, e ao voltar para a casa da madrinha, acabaram encontrando o louco mais famoso da cidade – Fátima só estava lá a uma semana, mas fazia mais de anos que conhecia a fama do “velho pelado”.

Para ela, não foi nada demais; para o garoto, foi um breve susto. Breve porque, mesmo saindo apavorado do local, algo lhe dizia que aquele alemão tinha um bom coração.

Master Blog, O Retorno

2009-06-11T21:02:00.001-07:00

Por essa eu não esperava! Logo após eu postar o recebimento do selo Master Blog no Blog do Gio, e indicar devidamente 5 blogs, eu fui contraindicado por um deles. O André Darsie de Oliveira (mais conhecido como ADO) indicou o meu, nas palavras dele, blog secundário, e aqui estou eu, agradecendo!

Como de praxe, citamos as regras:

"As regras do recebimento do selo são simples:

1) Colocar no teu post o nome do Blog que te indicou ao prémio.
2) Escrever uma mesagem de agradecimento ao Blogueiro que te indicou.
3) Postar o selo.
4) Abaixo do selo descrever 5 características suas.
5) Indicar o prémio a 5 ou mais blogs para receber o selo."

O ADO é dono do Borda do Mundo 2, auto-intitulado o "lugar onde ele mata o próprio tédio". Mas é um pouco mais que isso: é a casa das "stórias" mais criativas que eu ando lendo ultimamente. "Stórias" assim, sem "e" nem "hi", porque elas tem um pé no real, e um pé no imaginário - até eu andei aparecendo nelas. Uma mistura de piadas nonsense, física quântica e fatos do dia-a-dia resultam em boas risadas, e alguns momentos de reflexão. Valeu ADO, e parabéns de novo pela indicação do selo!

Mais 5 características minhas? Vamos tentar ser criativos, e não repetir nenhuma:

a) Adoro futebol - sou um gremista apaixonado;
b) Tenho sérias dificuldades pra acordar cedo;
c) Falado em "sério", faço piadas com uma cara tão séria, que muitas vezes as pessoas pensam que eu estou falando sério;
d) Choro em filmes emotivos;
e) Sou extremamente auto-crítico.

E, agora, indicando mais 5 blogs:

1) Logo Eu Que Não Queria... (http://logoeuquenaoqueria.blogspot.com/): Embora eu tenha a impressão que o Guidão já indicou, prefiro não arriscar: a Isolda merece, e alguns dos textos mais bonitos que eu li no último mês foram dela;
2) Hein!? (http://heim2010.blogspot.com/): Entre risadas e críticas, uma forma leve de passar o tempo;
3) My Inner Universe (http://caioabreumarques.blogspot.com/): Andei lendo algumas coisas bem interessantes aqui - acho que o blog merece destaque;
4) O Rosto Na Água (http://orostonagua.blog.terra.com.br/): O Leo Santos é daqueles que nasceu pra ser poeta;
5) Comendo com Farinha (http://comendocomfarinha.blog.terra.com.br/): O Bruno D'Almeida é outro companheiro de "Duelos Literários", e suas crônicas são tão reais quanto fantásticas. Vale a pena ler!

E, já que recebemos indicação, vamos tentar implantar o mesmo que o outro blog: o gadget de seguidores! Será que funciona?

Paraquedas

2009-06-09T08:53:00.000-07:00

Excitação. O avião levanta voo, erguendo-se lentamente sobre a pista do aeroporto. Ansiedade. Sobrevoa árvores e casas, cada vez menores. Vertigem. A altitude de cruzeiro é atingida com sucesso. Tensão. Você coloca o capacete. Dúvida. A porta se abre. Medo. Você vai até lá. Frio. O vento sopra. Hesitação. Olha para baixo. Suor. Você congela. Impulso. Você pula.

Você cai: a sensação de algo te puxando para baixo com força: a mesma sensação que se tem nos sonhos, quando se cai de um precipício: o medo toma conta: a queda brusca: eu vou morrer: a terra se aproximando cada vez mais rápido: eu devia ter sido mais legal com o meu irmão: o vento zunindo nos seus ouvidos: e pensar que eu nunca mais ouvirei música: um frio no estômago: acho que café da manhã reforçado não foi uma boa idéia: a altura de abrir o paraquedas se aproxima: eu vou me esquecer de puxar a corda: os objetos na superfície se enxergam com mais clareza: eu NÃO vou conseguir: você puxa a corda: não vai funcionar: o paraquedas abre.

E tudo para – parece que frearam o mundo de repente – o corpo fica estático, e a audição, novamente clara – isso é o paraíso – embora não haja nada para se escutar – escutar é o que menos importa, veja essa paisagem! – os enormes mantos verdes cobrem a extensão de sua visão – me lembre de não fechar os olhos – e o tempo parece correr muito devagar – descobri a paz – e o vento sopra no seu rosto – isso nunca vai acabar – você aterrissa.

A Reforma (V)

2009-06-06T00:43:00.000-07:00

III. Céu

Capítulo 1: Morada

Era uma manhã calma de um fim de semana na praça da cidade. Os raios de sol surgiam tímidos por entre as folhas das árvores, criando desenhos no chão, tecendo teias de sombras e luz nas paredes e piso. Müller estava no mini-zoológico da praça, admirando os saguis e os porquinhos-da-índia que desfilavam discretos naquele início de manhã. Essa paisagem me acalma, pensava ele enquanto caminhava com seu exemplar do jornal matinal debaixo do braço.

Acordou decidido: iria mudar de vida. Não sabia como, nem quando, só sabia que precisava começar já – aquele encontro com o menino o trouxe impressões proféticas. Queria olhar a página de classificados, mas aquilo podia esperar: aquela manhã de sol, aquele passeio pela praça, esse momento parecia mais importante. Ele precisava disso, relaxar e sentir o tempo correr. Há quantos anos não relaxava, não aproveitava um passeio despretensioso? Estava sempre a desconfiar dos outros, a assustá-los, perdia tempo demais construindo seu personagem.

Demorou-se mais uns 15 ou 20 minutos, e foi para casa, também a passos lentos. Chegou, serviu-se de um café bem quente e foi para a poltrona. Abriu o jornal na página de classificados. Já sabia qual era a sua idéia: retomar os sonhos de um dia ser fazendeiro. Olhou na seção rural, e qual não foi a surpresa quando encontrou lá justamente a fazenda onde morava.

É o destino, disse para si mesmo. Coisa que não era de seu feitio, pois seu ceticismo beirava a “casca-grossa”. Mas estava lá, escrito no jornal, um dos primeiros itens anunciados. O valor era bem pequeno – pequeno até demais, Paulo pensou – e havia um telefone para contato. Hesitante, Paulo pensou duas vezes antes de ligar, achando se tratar de golpe; mas cedeu e acabou ligando.

Uma voz que remetia a um homem maduro atendeu. Paulo questionou sobre o anúncio, e foi prontamente respondido. A fazenda já tinha trocado de dono algumas vezes desde que Paulo saiu de lá, e parece que o atual dono queria se desfazer dela, devido a um incêndio de proporções medianas, mas que atingiu algumas plantações e o celeiro. O celeiro, não havia como não pensar nele. Sim, sim, esse valor. Em quantas vezes posso fazer? Ah, ok, perfeito. Acertaremos negócio aí na segunda. Não, eu passo aí quero dar uma olhada na fazenda. Não, o prazer é meu. Tchau!

***

Por volta das 9:30 da manhã de segunda-feira, depois de acordar e tomar muito calmamente seu café, Müller parte para pegar um ônibus que o levasse à parte rural da cidade – mesmo tendo juntado uma quantia considerável de dinheiro, ele nunca comprou um carro nesses anos todos. Foi até a parada, e teve que esperar uns 20 minutos até que o ônibus aparece. Podia ser pior, pois o próximo só sai no fim da manhã. Levou quase uma hora no trajeto, e nessa uma hora ficou olhando as paisagens pela janela, sem ver nada: a mente vagava, longe, perdida entre sonhos e lembranças, entre aromas e decepções, por toda a estrada que ele trilhou.

Assim que chegou à porta da fazenda, bateu palmas o mais alto que pôde, e não demorou muito a ser atendido. O proprietário, que já o esperava, não estava muito longe do que aparentava pela voz do telefone: cara de 50 anos bem vividos, porte imponente, e um bigode que impunha certo respeito. Seu nome era Renato Figueiredo, e vinha de uma linhagem de fazendeiros do Sudeste do país. Veio tentar a sorte aqui no Sul, mas se desiludiu com esse incêndio repentino, aparentemente de causas naturais.

- Antes de acertarmos qualquer coisa – resolveu indagar – eu posso dar uma volta pela fazenda?
- ...Ou o que sobrou dela, você quer dizer! – comentou rindo o proprietário. – Vamos, eu lhe mostrarei.

Como se precisasse. Müller conhecia aquele terreno como a palma da mão, mas deixou-se levar pela viagem. Queria demonstrar interesse, não podia perder aquela compra. Renato começou a devagar sobre o porte da fazenda, sobre como eram os estabelecimentos antes das chamas, e sobre tudo o que conseguia lembrar que pudesse chamar a atenção de seu potencial comprador. “Nossas terras são muito boas para o cultivo de hortaliças da região, a produtividade é bem alta e...”.

Só que Müller não escutava mais nada. Estava imerso em seu próprio mundo, revivendo cada momento e cada lembrança, e pensando na possibilidade de construir tudo aquilo de novo, essa possibilidade viva e pulsante em sua frente. Aquilo lhe trouxe uma alegria tão grande, que ele não conseguia explicar nem para si mesmo.

Quando passaram na frente dos restos do celeiro, no entanto, veio uma dose de melancolia. Foi ali que começou o desfecho que culminou na morte de seu irmão. Foi naquele dia fatídico, a pouco mais de um mês de seu aniversário de 13 anos, que o rumo de sua vida tinha mudado. Entretanto, finalmente ele estava voltando às origens, e ganhado uma chance de começar de novo.

***

Acertou o negócio, e deu uma semana para o antigo dono terminar seus acertos, preparar a mudança e deixar o lugar nas mínimas condições para o novo morador chegar. Assim que o prazo esgotou, Paulo já estava com os preparativos prontos e se mandou “de mala e cuia” para o lugar. Com a ajuda dos transportadores do caminhão de mudança, levou suas coisas para a casa menos atingida pelas chamas (que tinha perdido só a lavanderia, e manteve os cômodos internos intactos) e se instalou rapidamente lá.

Nesse meio tempo de espera, passou planejando o que faria. Levantar o celeiro novamente; reconstruir a casa atingida e recuperar o que se perdeu na casa onde estava; revitalizar as terras atingidas. Compraria cavalos de boas raças, e teria o terreno inteiro para cavalgar. Esperava não precisar de aulas de equitação, devia estar nem enferrujado. Contrataria bons empregados, e seria o melhor patrão que pudesse.

Enquanto desfazia as malas, e aquecia água no fogão, ficou imaginando tudo o que iria gastar e comprar para pôr o lugar na ativa novamente. Nada disso importava, já que a ideia de ver tudo vivo de novo era reconfortante. Imaginava as paredes de madeira sendo levantadas, as terras sendo irrigadas, trabalhadores pedindo adiantamentos com a obra por acabar, e uma vida de paz e tranquilidade vinda com o sol de trás do bosque.

Essa fazenda vai precisar de uma boa reforma. Eu já passei pela minha.

Solução

2009-06-03T15:51:00.000-07:00

Sugestão de áudio: "Bon Jovi - Always"

***

Todo esse tempo eu buscava alguém que nunca encontrei. Vivi de ilusões curtas e promessas vãs, e nem sempre uma após a outra. Sim, houve períodos de vazio; uns curtos, outros enormes, mas certamente todos foram torturantes. O que é engraçado, já que agora estou optando por mais um – descobri que ficar com alguém que não seja você me dói mais.

É isso... Pronto, eu disse! Melhor eu parar de nos enganar. Não, parar de te enganar, pois acho que eu sempre soube. E tentando fingir que não, tudo o que consegui foram anos perdidos acordando ao lado de mulheres que valiam menos que as doses que pagava a elas. E eu já nem bebo mais: faz horas que o álcool não consegue mais me entorpecer.

Não sei por que a gente não deu certo da primeira vez. E nem da segunda – só que nessa nem tivemos coragem de voltar mesmo... Ah, mas quanto tudo começou! Era tão bom! Tão perfeito quanto um papel de parede de quarto de bebê, que eu tinha medo que rasgasse. E rasgou. Da sua ponta. Sim, porque o papel de parede acabou por virar um cabo de guerra, e você cansou antes. Fomos ingênuos. Mas nada disso mais importa: eu sei o que fazer para voltarmos!

“Você sempre tem um plano”, deve estar pensando. E tenho mesmo! E é algo tão simples, tão óbvio... Como não me dei por conta disso antes? Tudo o que tenho a fazer é fechar os olhos, sonhar, e então você vem. Então estaremos juntos, assim como sempre deveria ter sido. Fecho os olhos, e estamos em qualquer lugar, vendo o pôr do sol, ou ouvindo o mar se recolher. Não posso mais mudar a realidade: você partiu, encontrou alguém, me esqueceu, e não me ama mais. Mas nos meus sonhos, eu sei que tudo ainda pode dar certo...

Sopa de Letrinhas

2009-06-01T23:14:00.000-07:00

Acordei, bebi café. Desejava esta folga. Gritei – histeria inicial! Jurei, Karen ligará – mas nada ocorria. Pedi que retornasse seu telefonema. Uma vez. Well... xingando. Ypioca, Zé!

Acabou, Beto! Cansei de entender! Foi grave, hediondo, inaceitável. Jardas, kms, léguas, milhas: não ouse procurar. Quero recomeço, sumiço! Tenho uma vida. Wisconsin, Xangai, Yellowstone... Zarpei!

Assim? “Basta”? Calma! Deixe explicar! Fui gelado, homem irracional, jegue, Kong! Levo minhas noites orando para que reconsideres. Somos tão unidos, volte! Will, xis-salada. Yeah, zonzo...

Ah, besteira! Chega dessa estória! Fugiria, garanhão, há incontáveis janeiros... “Karenzinha”? Lembra meu nome, oh. Por que ridicularizo suas tentativas? Utopia! Vitória: whisky x you? Zero-a-zero.

***

Ps.: "A Reforma" não terminou, só continuará sendo postada toda sexta :).

A Reforma (IV)

2009-05-28T20:46:00.000-07:00

Capítulo 3: Redenção

Se havia uma coisa que Paulo Müller havia decidido, era amadurecer: chega de brincadeiras inconseqüentes. O choque da idade veio junto com a aurora daquela manhã. Quando acordou, alguma coisa tinha mudado, e ele se sentia bem, leve. Acordou com uma vontade na cabeça: encontrar o garoto. Tinha o dia livre (uma das vantagens de não ter de trabalhar), e estava decidido a procurar a criança a qual quase causou um segundo trauma na noite anterior.

E foi o que fez. Com muita disposição, algumas passagens de ônibus e praticamente nenhuma informação, saiu a bater pernas pela cidade. Resolveu ir primeiro onde o caso poderia ser mais urgente, e foi direto à delegacia. Chegando lá, o delegado, já reconhecendo a figura perguntou:

- Seu Müller, o que o traz até aqui?

Hesitou. Pensou em como formular a frase sem parecer muito suspeito ou comprometedor. Decidiu pelo mais simples:

- Por acaso algum garotinho de uns 6 anos apareceu por aqui na delegacia?
- Não, senhor.
- E uma garota de uns 17?
- Também não. Que foi, alguém andou batendo na sua campainha e correndo? – disse o guarda, em tom de riso.
- Na verdade, não. – e se foi.

Esse garoto me lembra o meu irmão, era tudo o que conseguia pensar. Tinha essa vontade incontrolável de achar o garoto, de pedir perdão; de agradecê-lo, só não sabia bem por que ainda. Pensava em qual seria o próximo passo agora. Enquanto passava em frente à prefeitura, acabou por decidir pelo que achava ser o segundo lugar mais óbvio: uma escola.

Entrou escola mais próxima. Procurou a secretaria, onde algumas pessoas o olhavam com curiosidade, e outras... Bom, essas olhavam torto mesmo. Perguntou a respeito de um garoto, com uma breve e não muito útil descrição física, chamado Paco. Não havia nenhuma criança com esse nome na escola. Bem, vamos para a próxima. E foi assim na segunda, na terceira, na quarta escola que visitou.

Ao sair da última, a ficha caiu: havia dezenas de escolas na cidade, ele poderia passar semanas nessa procura. E, caso o garoto trocasse de escola (por causa do susto), ele não saberia. As chances de que a irmã do garoto tivesse chegado antes dele à escola, e dado ordens para proteger o garoto, eram muito grandes. Seu plano havia fracassado.

Foi quando se deu por conta de que poderia perguntar na Secretaria de Educação. Todos os alunos estão cadastrados lá, ao menos com a escola onde frequentam. Como não pensou nisso antes? Simples, nunca foi à escola, esses detalhes não lhe eram tão corriqueiros assim. Longe do centro, teve que pegar uns dois ônibus para chegar ao local. Rapidamente foi atendido – achou que a mulher estava tão atarefada, que não tinha tempo nem para notar com quem estava falando – e rapidamente recebeu a resposta:

- Desculpe, senhor. Não existe nenhum aluno com esse nome, ou essas informações, cadastrado aqui.

Por essa ele não esperava! Chegar até ali, para descobrir que não descobriu nada. Não podia acreditar. Sentia a necessidade de se desculpar, de consertar as coisas. E não era só isso. Havia aquilo. Aquela imensa vontade de agradecer, agradecer pela mudança que ele havia sofrido. Sim, era isso: agradecer a uma criança a ajudar a resgatar sua maturidade. Tinha vivido como uma criança inconsequente por tempo demais!

Quanto mais pensava no garoto, mais acreditava que ele nunca tinha existido. Ninguém some assim, ele concluiu. Eu diria que foi um anjo, se não fosse tão cético... E ficou sem saber se o que viu foi real ou não. Só tinha certeza de uma coisa: ele nunca mais seria o mesmo!

A Reforma (III)

2009-05-22T19:34:00.000-07:00

Capítulo 2: Julgamento

Dois garotos corriam descalços pela fazenda, criando bolhas nos pés entre pedras e o imenso tapete verde que cobria o chão. Havia também bolhas nas mãos, mas estas eram do trabalho pesado que realizavam todas as manhãs. Era primavera, e a grama parecia mais verde do que o normal. Ironicamente, a do vizinho parecia mais verde ainda, por ser mais bem cuidada – mas nada disso interessava às crianças, que corriam livres pelo terreno, aproveitando uma tarde de folga para fazer qualquer coisa, menos descansar.

- Você não me pega, mano...
- Quer apostar? O mais rápido até o celeiro... Agora!

Eram irmãos. O mais velho tinha 12, e o mais novo, 8. A pouca idade não era desculpa para folgar ninguém: desde cedo conheciam o que era trabalho, na sua forma mais crua e braçal. Levantavam cedo, tiravam leite da vaca enquanto sua mãe punha o café, e ajudavam na primeira irrigação do dia, antes das 6. Ajudavam o pai com todo o trabalho, e geralmente iam descansar lá pelo fim da tarde. Hoje era sexta-feira, e seu pai decidiu dar-lhes um descanso. Não estudavam, não tinham tempo para ir à escola – era muito trabalho a fazer. “Escola é para quem vai ser doutor, e não para nós...”, dizia o pai. Mas a verdade é que ele queria ver os filhos na escola, só não tinha condições: ganhava moradia e o suficiente para sobreviver trabalhando na fazenda, e a escola mais próxima era muito longe – a ida e volta consumiriam 4 horas que as crianças não podiam perder, caso quisessem manter o trabalho em dia (e o emprego do pai em segurança).

Ultrapassaram voando a casa, sem notar que o dono da fazenda acabava de sair de lá. Mal chegaram ao celeiro, e foi preciso frações de segundos para que decidissem o que fazer: pegar escondido dois cavalos do dono da fazenda, e andar pelo bosque atrás das plantações. Já sabiam andar a cavalo, mas raramente lhes era dada a oportunidade de praticar. O mais velho entrou sorrateiramente pelo portão, enquanto o mais novo ficou de vigia na porta do estábulo. Olhando todos aqueles cavalos, o menino ficou imaginando como seria um dia em que ele seria dono de um lugar como aquele, e não precisaria entrar escondido para andar a cavalo.

- Vamos, Paulo! Pare de babar, e pegue os bichos antes que alguém nos veja!

Acordado de seu devaneio, Paulo escolheu os dois cavalos mais próximos a si. Agilmente, as cordas foram soltas dos postes a que estavam presas, e ele saiu carregando os dois puros-sangues para fora.

- Suba logo, Caio! Já que me apressou, não nos atrase.
- Subindo, subindo...

E os dois partiram para uma corrida, dessa vez com montaria. Atravessando o bosque, desviavam das árvores com certa destreza, principalmente para a idade e tempo de montaria que tinham. Já estavam a algumas boas dezenas de metros da cerca que delimitava os fundos, quando um gato-do-mato apareceu correndo, obstruindo a passagem deles. Paulo conseguiu desviar, mas o cavalo de Caio freou repentinamente, jogando-o alguns metros para frente. Por sorte, não acertou nenhuma árvore, mas inchou os ligamentos do braço esquerdo, e ficou com arranhões e esfolados por todo o corpo.

Paulo desceu rapidamente, prendeu os dois cavalos na árvore mais próxima, e foi ajudar seu irmão caído. “Não sei como vamos explicar isso”, disse, enquanto acomodava o caçula lesionado na garupa de um dos animais. Desamarrou-os, pegou as rédeas de um, subiu no outro, e fez lentamente o trajeto de volta, rezando para que ninguém os visse voltando.

- Acho que eu ganhei uns dias de folga!
- Só você para fazer um comentário desses nessa situação... Queria ter seu senso de humor.
- Você tem, só não descobriu ainda...
- Tudo bem, vou acreditar nisso!

Chegaram sem serem vistos, e conseguiram deixar tudo como estava antes de saírem. Paulo foi carregando Caio até a casa. A mãe deles quase teve um ataque ao ver o menino desse jeito:

- Caio? Que, como? Mas o que vocês dois andaram aprontando?
- Nós só... Nós só...
- Tudo bem. – disse Caio – O Paulo só estava tentando me ajudar. Eu queria andar a cavalo, e ele pegou um deles para mim. Eu corri demais, o cavalo tropeçou, e eu caí.
- Vocês sabem que não deveriam mexer com os animais do patrão!
- Não faremos de novo, eu prometo! – disse Paulo, com condolência na voz.
- Certo, mas que o pai de vocês não descubra... Aí está fora do meu alcance.

***

Já era tarde – 9 e meia era mais que horário para crianças estarem dormindo –, mas nenhum dos dois pegava no sono. O motivo era o mesmo de sempre: seus pais tendo mais uma de suas discussões ferozes. Mas, dessa vez, a coisa parecia estar passando dos limites. Se morassem na cidade, acordariam todos os vizinhos – e provavelmente tinham acordado os fazendeiros mais próximos com a gritaria. Caio estava inquieto:

- O barulho está demais hoje, deve haver algo errado.
- Sempre há algo errado, eles não se entendem faz meses!
- Shhh... Cuidado com o barulho.
- Desculpe.
- Tudo bem... Hey, Paulo, porque você não vai lá, e manda os dois pararem?
- Eu? Mas como? E por que eles parariam por minha causa?
- Porque você é o filho mais velho, e vai pegar o posto do papai, e cuidar da mamãe quando ele se for...
- Foi por isso também que você me defendeu mais cedo?
- Isso mesmo. Além do mais, sou criança, pegarão mais leve comigo.
- Talvez. Mas isso eu não posso fazer, eles me matariam.
- Bom, se você não vai, eu vou! Não agüento mais essas discussões.

E saiu do quarto na ponta dos pés. Chegou à porta do quarto, semiaberta para variar, e viu a discussão pegar fogo:

- Dar uma galinha para um viajante? Em que momento isso pareceu uma boa ideia?
- Ele estava morto de fome, e nós temos quantidades de galinhas aqui...
- Nós? Nosso patrão tem, e não nós!
- E tenho certeza de que se falarmos para ele, ele irá entender.
- Ele irá me despedir, isso sim, e colocar a todos nós na rua! E você não viu que estava fazendo a sua “boa ação” justamente quando ele estava na porta aqui de casa dando ordens? Você quer pôr minha cabeça a prêmio?
- Não seja tão dramático! Não sei o que te deixou assim, frio como uma rocha...
- Frio? Ora, sua...
- Paaaaaaaaaaaaaaaaarem!

Era Caio adentrando o quarto, pois não aguentava mais a discussão. Seu pai estava prestes a partir para cima de sua mãe, e ele se agarrou em uma perna para impedi-lo.

- Parem com isso!
- Ei, você, não deveria estar dormindo? – e pegou o garoto pelas orelhas.
- Me larga, papai! E não bate na mamãe!
- Você! Foi você que roubou o cavalo do patrão hoje, não foi?
- Mãe, você contou?

Encarava a mãe, que apenas abaixou a cabeça, confirmando na sua passividade. E pensar que eu vim aqui para defendê-la, ele pensou. Foi quando o pai interrompeu as deduções:

- Eu vi marcas de sangue em cima do lombo do cavalo. Perguntei para sua mãe se ela sabia de algo, e ela me contou o que aconteceu. Ela teve pena de você, mas eu não terei!

E puxou a cinta, enquanto o menino se encolhia no canto do quarto. Ignorou completamente o fato de seu filho estar machucado. Na verdade, pela fúria em seus olhos, parecia ignorar o fato de este ser seu filho. Deu o primeiro golpe, e Caio berrou.

- Não faça isso! – gritou a mãe.

O pai ignorou, e deu o segundo golpe.

- Ele é só uma criança! – disse a mãe em prantos.

Era tarde demais para parar: algo tomou conta de seu corpo, e ele já não tinha mais controle. Bateu em seu filho por muito mais do que o cavalo roubado e a discussão interrompida: bateu por seu chefe injusto, que o ameaçava a cada dia; bateu por seu emprego ameaçado, e a possibilidade de ficar sem teto; bateu por sua mulher, que parecia não colaborar, com seu altruísmo desmedido; bateu pela sua vida miserável, a qual estava destinado a viver até o fim de seus dias.

Caio nunca mais foi o mesmo. Passou um mês na cama, sem trabalhar ou mesmo se levantar, para se recuperar dos ferimentos. Mesmo depois, tornou-se um garoto introspectivo, sem muitas conversas, e sem mais o senso de humor que lhe era característico. Comia pouco, e passava todo o tempo de folga trancado no quarto. Nunca mais andou a cavalo. Foi adoecendo lentamente, e morreu no fim de 5 anos, não muito mais que isso. Não por falta de cuidados ou de alimentação; morreu por puro desgosto.

Aterrorizado. Não havia palavra que descrevesse melhor seu estado de espírito. Ao ouvir o volume de gritos aumentar, foi até a porta do quarto, ver o que ocorria. Escondido, e petrificado, viu de camarote seu irmão mais novo ser espancado. Paulo Müller sentiu-se impotente, por não poder fazer nada. Sentiu-se também imensamente culpado. Culpado por ter deixado seu irmão assumir a culpa sobre os cavalos; culpado por não ter ido falar com seus pais, fazendo com que o pobre Caio fosse em seu lugar. Voltou assustado para o quarto, antes que o vissem.

Ao passar pela cozinha, olhou para o calendário, como que contando os dias para sair da casa de seus pais: 21 de outubro de 1954, o último dia de sua infância. A inocência acabou. Seus sonhos de se tornar um dono de terras e cavalos se esvaíram. Na verdade, já não podia mais nem suportar o ambiente onde vivia. Ao completar 18 anos, pouco depois de seu irmão morrer, fugiu para a cidade, para iniciar uma nova vida. Mas nunca mais esqueceria os seus 12 anos.

A Reforma (II)

2009-05-15T07:23:00.000-07:00

II. Purgatório

Capítulo 1: Penitência

Seu mundo caiu. Sentiu a corrente sanguínea lhe chegar à face, seu sangue parecia estar com mais vergonha que ele próprio, e queria fugir pelos poros. Nunca pensou que uma brincadeira aparentemente inocente – apesar de nada politicamente correta – ia ter um desfecho daqueles. Sentiu seu corpo gelar, contrastando com seu rosto corado, um misto de horror e velhas lembranças remoídas. Foi totalmente desarmado pela resposta que ouvira, e só a ideia do que a frase sugeria já lhe provocava arrepios.

O garoto ainda o fitava, imóvel, como que esperando que alguma coisa acontecesse. Foi então que sua irmã notou sua falta, e o chamou – “Venha logo, Paco! O que eu disse sobre ficar para trás?”. A garota olhou para trás, inicialmente tomando um susto, mas logo reconheceu a cena e parecia demonstrar somente impaciência. O garoto hesitou, encarou seus pés enquanto se equilibrava nos calcanhares, olhou Müller nos olhos, depois voltou a encarar seus pés e disse: “Desculpe, senhor. Eu... eu realmente tenho que ir...”. E saiu correndo para alcançar novamente a sua irmã.

O velho ficou lá, parado, sem reação, vendo os dois partirem – uma estátua grega decadente que tremia, não se sabe se de frio ou de pavor. A frieza do garoto o apavorava. Qualquer criança normal – e certamente a maioria dos adultos – entraria em pânico, mas o garoto reagiu àquilo como se fosse tudo muito natural. Ver alguém daquele tamanho se submeter e aceitar o lado cruel do mundo tão cedo o preocupava e, embora não tivesse culpa, se responsabilizava pelo que fez.

No caminho para casa, fantasmas o acompanhavam enquanto ele repensava em toda a situação. A cidade o conhecia - não seria difícil de identificá-lo, e muito menos de achá-lo. Abriu a porta, largou o casaco no sofá da sala, e se dirigiu para a cozinha. A menina me viu, ela sabe que fui eu. Abriu o armário, procurando alguma coisa rápida para comer. Eu poderia ser facilmente indiciado por tentativa de estupro, caso a família queira, e ninguém poderia desmenti-la, por causa dos meus hábitos. Jogou uma lasanha pronta para dentro do forno de micro-ondas e o ligou. Mas não é isso que me preocupa... Ele mexeu em um trauma do garoto, tocou em uma ferida que poderia afetar a criança pelo resto da vida. Ele iria aguentar as consequências.

Não conseguiu dormir aquela noite. As cenas recentes ainda o atormentavam: o silêncio constrangedor, os olhos do garoto, a inocência derrubada, o casaquinho sendo tirado, o frio em sua espinha, a fuga de alguém que acabara de reviver o inferno. Fechar os olhos não adiantava, tornava as cenas ainda mais nítidas em sua mente. Parecia que os papéis haviam se invertido: o menino era um adulto, lidando com muito mais do que deveria enfrentar na sua idade, enquanto ele era a criança mimada, que fazia brincadeiras estúpidas, sem tomar cuidado com as consequências. Ele era a criança. Lembranças de mais de meio século o recorriam, lembranças de um passado duro, que o transformara no ser que é hoje. Uma frase em especial não saía de sua cabeça, uma frase que ecoava no silêncio, de uma maneira torturante:

- Ele é só uma criança!

A Reforma (I)

2009-05-09T23:03:00.000-07:00

I. Inferno

Müller está em apuros. Ele é daqueles que não tem a carteirinha de louco, mas já andam com a documentação adiantada: é antissocial, depressivo e de temperamento explosivo. Por vezes - e por seu sobrenome -, já foi tomado como antissemita também. Quando criança, assistia com frequência brigas que seus pais travavam no quarto, pela fresta da porta que eles caprichosamente deixavam semiaberta. Cinquenta anos se passaram desde então, e parece que esse quinquênio de lembranças remoídas demonstra seus frutos. Ele se tornou um velho ranzinza e de hábitos, no mínimo, excêntricos. Na cidade, qualquer louco ou pessoa que passe a agir estranho é chamado de "mülleriano".

Excentricidade não é força de expressão, o velho Müller tem realmente alguns hábitos estranhos. Costuma passar os fins de semana indo e voltando de micro-ônibus, atravessando a cidade, e pagando por cada viagem. Como ele é muito solitário e evita a vida social, as pessoas creem que essa é a sua maneira de se divertir. Tem 3 cães de guarda em casa, pit bulls treinados, para sua proteção. Nada mais normal, a não ser pelo fato de ele não ter pátio e, por isso, deixar as feras na antessala. Há uma peça em sua casa que ele fez de estufa, e cultiva algumas azaleias. Uma vez por ano, ele queima todas as flores na lareira, junto com algumas fotos de seus pais e de sua longínqua infância... provavelmente pondo em chamas também a sua equidistante sanidade.

Mas a menos agradável de suas manias foi justamente a que o moveu diretamente do posto de velho excêntrico a candidato à internação: o velho pegou a mania de tirar a roupa em público durante a noite. Perambula pelas ruas até uma praça próxima, se esconde nos arbustos esperando algum movimento, e então assusta as pessoas, aparecendo como veio ao mundo (com uma pequena distorção causada pela gravidade ao longo dos anos). Não faz isso por ter perdido o juízo: ele se pela pela adrenalina de fazer algo antiético e contra a moral, de dar seu show para uma plateia que não o requisitou.

Durante um bom tempo, isso não foi nada demais. Algumas moças desmaiavam, alguns moleques corriam desesperados, algumas senhoras mais enérgicas distribuíam bolsadas em regiões covardes, mas não passava disso. Isso nunca o gerou problemas, já que ninguém podia provar, nem parecia estar disposto a armar uma emboscada por causa de uma brincadeira muitas vezes divertida.

Numa dessas noites, uma adolescente e seu irmãozinho passavam pela tal praça, mas crianças sempre ficam para trás uma hora ou outra. O garotinho ficou chutando algumas pedras no chão, em direção ao lago, vendo os arcos que se formavam com sua queda na água. Sua irmã estava impaciente:

- Vamos, Paco! Isso é hora de brincar com pedrinhas?
- Mas olha as o...
- As ondas. Sim, eu sei. Eu que te ensinei isso, lembra?
- Ah, é...
- Agora vamos, meninos grandes são responsáveis e chegam em casa no horário combinado.
- E eu sou um menino grande! - e saiu correndo para alcançá-la.

Depois de perder o primeiro dente, já se sentia um adulto. E estava determinado a não ficar mais para trás no caminho para casa, e provar que já era gente grande... até avistar um parafuso perdido no chão, que imediatamente parecia mais interessante que todo o resto. Ficou para trás novamente, e nessa hora o velho resolveu pregar uma peça no ex-adulto de pouco mais de 6 anos. Saltou nu da moita, deixando o garoto paralisado. Os dois se encaravam, sem trocar uma palavra. Ficaram ali, por segundos, se analisando. Foi o garoto que quebrou o silêncio: Müller achou que o menino iria começar a gritar, mas ele começou a tirar seu casaquinho enquanto falava trêmulo: "Por favor, senhor, eu sei o que o senhor quer. Meu pai fazia isso comigo. Só, por favor, seja rápido, porque eu não posso chegar tarde em casa."

Oh,...

2009-05-01T08:27:00.000-07:00

Feriado! Fui na festa feita lá fora. Fora? Foi um fora que me ferrou. Fail, folk! Ferido, fugi pra festa, focando o fim do fastio e da fixação pela Flor. Futilidade! Feromônios fervendo, fagulhas faiscando e ficantes famintos por fornicação... e eu fadigado, falido e fadado a ficar filosofando. Fiz fiasco, física e fisiologicamente. Fora de forma, fechei a festa falhando no foco. E a felicidade? Far, far away...

Uma única utopia: unir-nos. Usei minhas últimas forças, e urrei! Urrei por um ultimato! Urrei pelo urubu que usurpa minha uma e única! Urrei até úlceras urgirem, usinas de mais e mais urros. Úmido, unhas unidas, entrei no Uno usado e...

Corri. Contra o cronômetro, contra o cansaço, chuva caindo, e o carro cantando pneu. Cego pelos ciúmes, caí na cretinice de caçar o canalha. Como Cacá costumava comentar: "Coisa de corno canheiro"! Campari na cabeça, cerveja circulando pelo corpo, cismei com o cara. Era chegada a hora da correção, das contas. Comandado pela cólera, já cavava a cova do cadáver em meu crânio. Claro, carro e cerveja não combinam, nem completei o circuito: corri o cordão da calçada, capotei e caí no centro do calçadão, já em coma.

Killed, knowing his karma. K.O.

Perfume Barato

2009-01-26T11:11:00.000-08:00

Os avisos não foram poucos. Os exemplos escancaravam-se à minha frente, como fotografias de um crime que estava para ser cometido. Mas dor que não nos dói, a gente não sente. Um tombo que não tomamos não incrimina o buraco - pode sempre ter sido descuido de quem caiu. Você sabe, e sabe bem.

Queria entender os sádicos. Um dia, gostaria de saber o que leva uma pessoa a fazer outra se iludir, só para despertá-la em seguida, da pior forma possível. Você me fez acreditar na seriedade de um compromisso que não existia... Mas, claro, sem me dizer uma palavra. O culpado sou eu, a fidelidade não foi prometida em outro lugar que não fosse a minha cabeça. Fui esperto o suficiente para sair de cena, antes que uma história furada nos levasse a um bis no segundo ato.

Nunca havia compreendido essa visão pejorativa que cai sobre os perfumes baratos, até sentir na própria pele... ou senti-lo na sua pele, tanto faz. Bastava eu pensar que tinha te esquecido: dobrava uma esquina qualquer, e lá estava o seu cheiro. Aquele cheiro comum, mas marcante, o odor venenoso de um perfume que vale tanto quanto quem o usa. Hoje evito as de perfume barato: se não der certo, ao menos não sofro pelo olfato.

Mas sei que não fui o único a sofrer, mesmo que sua pena tenha vindo um pouco tarde. Vejo nos seus olhos, quando me procura para pedir perdão por algo que antes negava ter cometido. Me pergunto se a lei de Talião não fez-se valer, fechando um ciclo começado pelos seus próprios atos. Como eu disse, a dor alheia só comove quando sentimos também. E a sua me comoveu, uma comoção temperada com prazer, e acompanhada de um senso de justiça.

Há conversas que não temos; palavras que não guardamos, e tampouco as dizemos. São todas as coisas que queremos extravazar, mas nos falta tempo, oportunidade, ou mesmo coragem. Então, fazemos de nós orador e ouvinte, criando cenas e situações para soltar esse discurso que quer sair do peito, mas nunca tem vez ou voz. Repassamos mentalmente tudo o que diríamos caso o momento chegasse, mas ele nunca chega. E é isso que faço agora: esperando que, de alguma forma, você apenas saiba.

Efeito Dominó

2008-09-27T21:36:00.000-07:00

I. Introdução.

Sabemos de tudo!

Sabemos... de... tudo. Essas três palavras ecoavam em sua mente, e pesavam como pedras em seus pensamentos. Então, eles realmente sabiam de tudo, o tempo todo. Seu plano estava longe de ser perfeito, e mais longe ainda de ser um plano. Mas ela contava com uma pequena ajuda da ignorância dos homens. Ahh, os homens... Por tanto tempo, eles eram meras peças em seus jogos - agora era ela que levava um xeque-mate.

Parece que os homens não são tão ignorantes assim. Pena que ela foi descobrir tarde demais...

II. Começo,..

Tudo começou com o (teórico) fim de um namoro perturbado, ou talvez a perturbação que resultou no fim do namoro. Sentimentos são confusos, abstratos demais para se definir. Problemas são mais fáceis - brigas, discussões, e falta de um mínimo elo de ligação fizeram tudo acabar. Só que isso aconteceu de uma maneira tão brusca, que um dia depois ela já se sentia apta a algo novo... e conseguiu.

Vizinhança nova, ficha limpa, e a escassez de concorrentes fizeram com que as coisas andassem bem rápido. Não precisou de muito para ter um caso, que acabou não durando muito, pois ela ainda estava em "processo de bumerangue", como sua vó costumava dizer. Achava o nome estranho, mas a definição era perfeita: estava mesmo na fase do vai-e-volta com o Brutus que ela chama de ex-namorado. Entre tapas e beijos - mais tapas que beijos, na verdade -, ela acabou terminando. Só que cada um dos entremeios era preenchido com algum vizinho...

O fato é que essa troca constante despertou algo escondido. A aparente ignorância dos fatos pelo pseudo-corno fez surgir nela uma sensação estranha.. Boa... Sacana. Tinha sofrido demais nas mãos de um homem, e se curou usando outros homens. Usá-los... Hmm, idéia interessante. Faria os outros pagarem pelo que ela sofreu.

Justo? A vida não é justa, baby...

III. .., Meio,..

Queria a atenção de todos. Queria atenção. Queria todos. Nada mais justo, afinal ela era o único rabo de saia num raio de quarteirões. Mas claro, ela não era fácil - ou ao menos não queria que os outros soubessem. Bastava contar a Estória (com um "E" bem grande) de moça séria. Escolhia a vítima, apliacava o golpe, esperava os outros saírem da volta, e pronto. Homens não conversam, ela pensava. Nenhum deles vai querer dizer que corrompeu a garotinha da rua.

Assim seguia sua rotina. Não podia estar mais feliz. Pensava ter os homens na palma da mão, e isso era o suficiente. Tinha o prazer sádico de, todas as noites, relembrar cada um dos homens que ela havia enganado. Tolos, ela pensava... e não valem nada. Sim, em sua cabeça eram os homens que erams culpados. O que ela fazia não era puro sadismo, mas era reforçado pela sua ilusão de que realmente era o que dizia. Sua lábia era tão boa, que ela mesma caiu.

***

Freqüentes eram as festas na rua, e freqüentes eram as discussões sobre comportamento. Principalmente o dela - só que ela não notava. Na verdade, estava ocupada demais incluindo-se no grupo das santinhas, sem perceber que a depravação era acusação exclusivamente contra ela. Era uma ré, que pensava ser juri. Mas a máscara só durava até ficar sozinha com alguém. Então era a hora de ir para o escolhido (do momento), e dizer o quanto ele era único pra ela. E, nessas noites, algo mais pesado que a consciência pesava sobre seu corpo.

Um dia, finalmente notou que a sua trama já não era mais tão eficiente por ali. Precisava expandir sua teia de viúva-negra. E não foi difícil: da rua, foi para o bairro. Dos amigos, foi para os amigos deles. Sim, sempre tinha uma nova vítima em potencial. Bastava escolher a cena certa para cada um. Não era difícil conseguir fisgar alguém: ela pensava ser por sua "santidade", quando na verdade era sua verdadeira face que chamava a atenção.

Reza a lenda que um deles, na verdade um dos próprios vizinhos, acabou sentindo algo a mais. Ele era seu freguês mais constante, é verdade. Mas daí a balançar na corda bamba, não se sabe. Ela diz que queria algo sério, e que ele foi quem não quis... Já temos um ponto de partida.

IV. ...e Fim.

Aquele silêncio consentindo com a mentira já estava atravessando a linha do suportável, a passos largos. Todos sabiam do que acontecia, mas nunca falavam isso abertamente para ela. Talvez alguns preferissem aquela situação, afinal se aproveitavam também. Alguns, mas não todos... Pois, mesmo com a canalhice, ela tinha amigos, e esses eram os que mais queriam que ela acordasse, antes que a queda fosse brusca demais.

E aconteceu. Durante o ápice de mais uma daquelas discussões, recheadas de indiretas e entrelinhas, alguém não aguentou. Nós sabemos! Sabemos de tudo!

Sabemos de tudo!

Sabemos de tudo. Era como entrar em um buraco negro, e cair no meio de um furacão. Não podia acreditar... então eles sabiam? Foi preciso escutar algumas de suas histórias (que ela jurava secretas) para cair a ficha. Foi preciso alguns minutos para digerir a situação. Foi preciso o choro e o travesseiro para esconder a vermelhidão de sua face.

Talvez cedo, talvez tarde, mas algo mudou nela. A exposição de sua pior metade, daquela maneira, acabou por esclarecer mais coisas do que qualquer um deles esperava. Enfim, os homens não são tão tolos. E estranhamente esse raciocínio a fez ver que a sua imaturidade tinha causado tudo aquilo, ou ao menos o pensamento que foi fonte de tudo. Era hora de crescer.

Esse pode ser o fim de um ciclo, mas acredito que não. Um certo garoto magoado andou quebrando alguns corações. Para ele, isso já não é nada demais... Afinal, mulheres são burras.

Déjà Vu

2008-08-05T18:11:00.000-07:00

"Vai começar tudo de novo?", ele pensou. Era ela de novo, no telefone, como antigamente. E, como antigamente, seu coração saiu pela boca, no mais clichê dos impulsos românticos. Sentia uma vontade incontrolável de pular. Queria gritar, mas eram 3:50 da manhã. E a última coisa que ele precisava era uma discussão com a moradora mais encrenqueira do bairro... sua vizinha. Mas era quase inevitável... Um calor estranho e familiar tomava conta de seu corpo. Era a liberação de endorfina, diziam os médicos. Bem, ele achava.. não, sabia, que era algo mais.

Eles namoraram durante 4 anos. Noivaram até. Mas, devido a diferenças de planos e metas, que acabavam gerando pequenas brigas estúpidas - ou o contrário, ele nunca sabia ao certo -, eles terminaram. Ficaram amigos, jamais iriam se separar assim, afinal cresceram juntos. "Nasceram para se cuidar", uma amiga deles vivia dizendo. Passaram 6 meses separados, e tudo parecia calmo, rumando para um quase-bem. Até agora.

Fazia duas semanas que voltaram a se falar com mais frequência. Duas semana que resolveram abrir o baú, remexer no passado, começar a relembrar coisas de quando estavam juntos. Ficavam felizes, e pareciam não saber por que. Ela o convidou para uma festa, e ele não pode ir, por causa de trabalho acumulado. E lá estava ele, se arrastando pela madrugada, carregado pela 3ª caneca de café preto, sem açúcar. O refrão de sua música favorita começa a tocar: ele leva alguns segundos até perceber que se trata de seu celular tocando. Uma mensagem havia chegado. Dela. Aquela hora da manhã. E, de repente, algumas palavras o fizeram esquecer do refrão agitado que estava em sua cabeça. Leu a mensagem, leu e releu algumas vezes, como que para ter certeza de que seus olhos não o traiam. Mas estava lá, estampado, já não sabia se na tela à sua frente, ou no coração que lhe saltava aos olhos: "Amor, a nossa musica tocou".

Assim mesmo, sem acento que o corrigisse, nem assento que o segurasse. "A nossa música"... Então ela ainda se lembra! Mais que isso: para ela, aquela ainda é a música deles, e esse simples detalhe bastou para que tudo voltasse à tona. Para que a noite mágica, onde selaram aquela balada como trilha sonora de seus próximos tempos, voltasse à memória. E ele sabia que ela pensava o mesmo. Ela não era de brincar com essas coisas, dizia que não se mexe com os sentimentos dos outros. E ele adorava nisso nela.. Ahh, agora ele lembrava. Lembrava de seu sorriso, seu jeito. Seus apelidos, alguns que persistiram depois da separação. Era a hora de voltar.

Voltar... Ele já tinha voltado, sem sequer direito de escolha. Voltou aos velhos sentimentos, voltou aos velhos hábitos, aos velhos assuntos. Já viu esse filme antes, foi assim que se conheceram, que se aproximaram. Era o Destino reprisando a novela, pois seu roteirista andava sem criatividade. Só restava agora seguir seu papel, e interpretar mais uma vez essa cena. Pois o final... esse ele já conhecia.

Te Agradeço

2008-07-22T18:03:00.000-07:00

Sabe, eu me flagrei pensando em nós dois. Sim... nós dois. Não esperava que fosse ouvir isso logo agora, né? Pois é, nem eu esperava estar pensando na gente. Não agora.. não nesse momento da minha vida. É, quando o presente corre bem, e o futuro parece estruturado, vem o passado e passa uma rasteira nos dois.

Engraçado como o tempo é um abismo para a dor, e é apenas um instante para um sentimento guardado. A paixão do nosso tempo veio à tona, como se fosse ontem - só que esse ontem já dura 2 anos. Dois anos que se passaram, e não se passaram em branco. Algumas bocas já passaram por essa boca que foi tua. Algumas paixões cavaram seu lugarzinho, em um espaço que foi só teu. Mas algo está lá, presente, e eu não sei como, vez em quando volta a incomodar.

O amor deixa marcas. Marcas profundas, mais profundas que as de suas unhas vermelhas. E por isso eu tenho essa recaídas ocasionais. Por isso, por vezes, me lembro do seu rosto colado com o meu, como algum tipo estranho de siameses, que nem nasceram no mesmo dia. É.. continuo delirando demais.

Mas estou aqui só pra te dizer que tive sim, uma recaída, mas que não passou disso. Mais que isso, estou aqui pra te agradecer - isso mesmo, te agradecer - por ter me tirado desse lapso, mesmo que sem saber! Como você fez isso? Simplesmente sendo você mesma!

Te agradeço por continuar com esse jeito mudado, que ficou em você depois que terminamos. Porque continua vivendo na vida, quebrando seus próprios valores. Te agradeço por me mostrar sua verdadeira face, para que eu não me engane mais, não me iluda mais. Te agradeço por não ser mais a pessoa por quem me apaixonei, e depois amei, e ter virado esse ser confuso, do qual eu quero distância. Talvez assim - e só assim - eu consiga enxergar que é melhor manter distância.

Não quero o seu mal. Não me leve a mal. Mal ou bem, bem ou mal, estamos no mesmo barco. Mas, mesmo assim, tomamos rumos diferentes. Nossa ligação não vai sumir, só quero garantir que ela não se estreite demais. E você continua cumprindo seu papel, para que eu não caia na asneira de fazer tudo de novo. Talvez um dia isso mude, talvez você volte a ser a pessoa que, ao menos, dizia ser. Mas até lá, espero estar bem preso em outro porto (ou, ao menos, tenha olhar bastante pra saber se isso não é outra miragem).

Enquanto isso, te agradeço por me fazer orgulhar cada vez mais da escolha que eu não fiz...